Homenaje a JFP

Juan Francisco Pulido habría cumplido 30 años el 14 de noviembre pasado.  Me he enterado de su historia por el primo Frank, que ha venido de  visita. Me trae un texto que llevaba algún tiempo preparando y que  decidió  completar con los versos de JFP que forman el título y el  exordio. En coincidencia con un post anterior, el tema del suicidio está   presente. Hemos decidido, aunque resulte paradójico, no  publicar  detalles de la vida y obra de Juan Francisco, con la esperanza de  motivar al lector a que busque por su cuenta y descubra, sin mediadores  ni influencias, lo que de ello decida guardar para sí.

Al carajo la vida 
Por Frank El Primo

… soy  libre, pero tengo sueño.

Juan Francisco Pulido, poeta, emigrante y suicida (Cienfuegos  1978-Minnessotta 2001)

¿Apago la luz?, es un bombillo ahorrador, arriba del espejo del baño,  que  alumbra bien aunque dándole vuelta para encenderlo no durará mucho  pero no importa mejor lo dejo así. No va a gastar tanto y dinero queda.  Esta del cuarto sí la dejo apagada, ya estoy acostumbrado a la oscuridad  en estos tres días con los ojos tapados por la cabrona conjuntivitis que  primero fueron los pulmones luego el polvo de la placa y ahora esta  ceguera que me tiene hecho un mierda, por dentro y por fuera. Ya las  puertas están bien cerradas porque se lo pregunté y ella siempre lo hace  sin que la mande, es que no me gustaría que a estas alturas los ladrones  me den un palo, que se lleven algo de lo que va a quedar aunque algo se  llevarán cuando entren buscando lo primero que les piden de la jefatura:  ¨¿No encontraron nada escrito? ¡Sigan buscando!¨, una carta, una nota,  un papelito es lo primero que tienen que encontrar para darse una  explicación, si tuviera una porque seguro todo debe tenerla pero no voy  a ser yo quien se las dé, que la busquen ellos y que se jodan igual que  me toco a mí entonces. Seguro se llevan la agenda negra pero ahí solo  hay nombres con  direcciones, algunas décimas. También las van a buscar  a ellas pero esas se las voy a dejar a mano, cerquita las dos aunque va  y no se contentan con eso y se ponen a buscar más ¨¡Busquen bien que  esto debe estar lleno de armas!¨ como si esta cabrona casa fuera un  escondite de piratas. Eso es lo que debo parecer con este pañuelo en la  cabeza, a mí que nunca me han gustado los piratas. Prefiero los  vaqueros, con botas altas y sombrero que no tengo porque botas si pero  sombrero hace tiempo que trato de buscar uno que sea vaquerito y nadie  me lo trae ni me lo manda, para usarlos el día que lleguen los yanquis.  En esta cuadra nadie sabe lo que tiene que hacer ese día, el único que  tiene un plan soy yo, voy a salir como un vaquero a asaltar la chopin,  pero solo voy a meterle mano a la comida y cargar toda la que quepa en  el sacapunta y cuando llegue a la cuadra repartirle a la gente los  chorizos y el jamón, los quesos y chocolates con las aceitunitas, todo  lo voy a repartir menos la leche porque esa es para nosotros aunque el  viejo me la trae hasta la casa, claro que tiene suerte porque no se  esconde y  casi nunca lo paran yo se que usa mi nombre cuando lo han  parado: ¨¡Esta leche es para el coronel!¨, es un bicho el viejo pero más  bicho soy yo. Por eso cuando me quiso subir un peso por cada litro le  dije que de eso nada: ¨¿Y mi nombre? ¿Cuánto vale mi nombre?¨. Depende,  el viejo me lo puso por un tipo muy rico de aquella época pero eso de  los nombres es  injusto porque uno no puede escoger el suyo y a veces no  puedes ni escoger lo que quieres ser, como yo que quería ser piloto pero  no se podía había que ser guerrillero, soldado, siempre combatiente  listo a ir donde te mandaran, para el Escambray, para Liberación  Nacional o Angola. A descarrilar un tren y hacer explosivos con una  latica de leche condensada, apretar el gatillo como en el Escambray  porque en Angola no tuve que hacerlo, lo de allí solo era asesorar a los  Fapla para saber cuales de los presos habían participado en los asaltos  a los quimbos y luego presenciar  los fusilamientos. Esas eran las  órdenes de la jefatura. Allá en el Escambray sí lo halé, tanto que  todavía me despierto cuando acabo de soltarlo y ya salieron todos los  tiros, entonces vuelven los nombres con sus apellidos, sus alias. No  logro olvidar nada, morir debe ser más fácil que apretar el gatillo y  quedar vivo con tantos recuerdos, para luego verlo en la televisión  diciendo que eso nunca se hizo: ¨¿Cómo que no, si yo estaba allí y me  acuerdo de todo?¨, lo mejor sería hacer un libro vaya algo así como ¨Los  cuentos de la Macorina¨, la muñequita negra que le dábamos para que la  cargaran delante de sus compañeros: ¨¿Este es el tipo duro que los manda  a ustedes…?¨, y el preso durmiendo a la negrita, cantándole una  canción. Por ahí quedan quienes se acuerdan, como yo, pero a mi  no me  gusta escribir prefiero inventar historias y luego contarlas o verlas en  el televisor como el documental que pusieron hoy del gordo de la  gorrita. Mucha sangre, muchos tiros, muchos jóvenes muertos con sus  sueños acabados. Como los de ella que está dormida pero ya no sueña solo  sufre por él, por mi, por ella misma y ya no quiere ni dejarme solo,  aunque a veces dice que estoy insoportable yo sé como se siente y no me  deja para que no haga una locura  eso es lo primero que dicen: ¨¡se  volvió loco!¨, ahora, cuando más cuerdo estoy.  Hace calor pero no voy a  poner el aire. Este cuarto lo dejo todo cerrado. Mejor uso la pequeña  porque la grande la van a venir buscando por la licencia pero esta tiene  gente atrás, que están locos por ella, es verdad que queda cómoda en el  tobillo y en la mano casi no pesa pero de regalado nada si hace poco se  la quise vender a un amigo y no me la compró pero se me apareció con la  carga que tiene puesta. Ahora que ella está bien dormida ¿no sentirá  nada?, yo sí volveré a sentirlo, por última vez, aunque solo quisiera  saber una cosa: ¿Quién apagará la luz?